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| Fotografía de Joaquín Delgado |
Cuando has escrito una ciudad
es necesario abandonarla.
Pasar página y dejar palabras
colgando de los balcones,
por las fachadas de las casas;
señalar tildes acentuando
los rincones de los besos,
puntos suspensivos en los puentes suspendidos
sobre el río
y comas que aceleren los momentos
irremediablemente irrepetibles.
Cuando hayas escrito una ciudad,
regresarás a ella,
solo cuando sea otra historia.
Ya he olvidado una flor de invierno
sobre uno de tus libros.
Enmarca el último paisaje
donde te amé.
Poemas ajados por las paredes
y pétalos secos sobre las sábanas
componen la sinfonía
del próximo septiembre
que amargue mis habitaciones.
Yo no lo quiero.
El mundo es viejo
cuando no estás.
He escrito ya esta ciudad
y ahora quiero marchar.
Solo si deseas venir
una voz cantará spring sprung
y asomará la cabeza la primavera
because you make me feel so young.
Si tú me das la mano
y permanecemos
podemos regresar,
inventar una nueva historia,
o fugarnos a un lugar lejano, desconocido,
para poder escribirnos los dos,
a dos manos.
Cuando has escrito una ciudad
es necesario abandonarla.
(... and then... Spirng Sprung!)